Forse è difficile capire il significato di queste parole,

cosi come forse non è cosi semplice capire a chi si riferiscono.

Si possono fare tante ipotesi, ma io so

che la maggior parte di esse Sono errate.

Non è cosi semplice come sembra.

Parlo di sentimenti. Niente di nuovo. Però forse questo è qualcosa

di diverso: non è amore, non è amicizia, non è odio, non è stima.

Non è un sentimento descritto da una parola. Già, non so nemmeno

Io cos’è. Ma c’è, e ignorarlo è inutile.

Ma, se si pensa al destinatario.. capirlo può essere una bella sfida.

Ho smesso di scrivere già da un po'. Ho perso la mia ispirazione. Più che persa, si è addormentata. È qui, che dorme beatamente sul mio letto. Si è coperta bene con la mia trapunta calda.. forse aveva un po’ di freddo. Si, dev’essere proprio così.

La chiamo spesso. Le urlo all’orecchio di svegliarsi perché ho bisogno di lei. E invece niente, lei continua a dormire. Forse fa finta di non sentirmi. Forse si è stufata di me, delle mie parole e dei miei pensieri. Probabilmente ha preferito andare in letargo piuttosto che stare ad ascoltarmi. E ora io come faccio senza di lei? Io ho un vitale bisogno di scrivere. Purtroppo lei, brutta traditrice, non lo capisce. Lei si lascia cullare dal silenzio della poca neve che è caduta sopra al mio tetto. Sta in silenzio, e questo suo silenzio crea ancora più confusione nella mia testa. Un vociare nel mio cervello mi impedisce di mantenere la calma. Tutte queste voci hanno bisogno di uscire, di rimanere intrappolate in un foglio di carta. Ma non riesco a trovare le parole giuste per legarle col tratto di questa penna. Non so isolare le varie voci ed ascoltarne una per una. Riuscirci sarebbe come rimettere in ordine tutta la confusione che c’è nella mia testa, quel gran vociare di pettegole nel mio cervello. Come quando sei al mercato e le voci si sovrappongono l’una all’altra. Qualcuno urla più forte di altri, ma nel complesso si fa fatica a distinguere le varie persone in base alle voci.

Ho bisogno della mia Ispirazione. Fidata amica fin da quando ho imparato a parlare e ho iniziato a inventare storie, personaggi, luoghi fantastici, giochi strabilianti. È vero, sono cresciuta. Ma Lei dovrebbe essere ancora qui con me. Ho bisogno di mettere per iscritto le mie storie, i personaggi che animano la mia fantasia, i luoghi che vedo come reali.

NE ho BiSOgNO.

Il caldo del sole estivo aveva già da qualche giorno lasciato posto al freddo pungente e alle giornate uggiose tipiche della Milano invernale.

Lei, in una stanza color panna, guarda per l’ultima volta la luce emanata dal fuoco del camino prima di chiudere dietro di sé la porta di casa. Quattro giri di serratura per essere sicura di aver chiuso bene. Un’automobile è ferma davanti al vialetto. Lei riconosce la vettura dell’amico che quella sera è passato a prenderla. È già buio fuori e un’ombra sottile di nebbia avvolge tutto: gli alberi della via silenziosa, i lampioni che donano luce fioca alla strada, le panchine in lontananza che si intravedono a malapena. Quella nebbia umida e malinconica avvolge totalmente anche quella piccola donna. Già, perché a 19 anni non si è poi cosi piccine da poter essere chiamate bimbe, ma ancora non si può essere considerate delle donne. E allora lei è una grande bimba, piccola donna. Stretta nel suo cappotto nero sale in macchina: un piacevole tepore l’avvolge.

<Ciao Manuel, grazie per avermi aspettata!> e cosi dicendo saluta l’amico.

<Figurati, tanto non siamo in ritardo..> il ragazzo dagli occhi neri ha un tono leggermente ironico, ma sorride come sempre.

Sa che l’amica in quest’ultimo periodo ha solo bisogno di questo: tanti sorrisi.

Perché lei è da una settimana single, perché quello che negli ultimi mesi ha considerato il suo ragazzo si è rivelato una presa in giro.

Perché lui, bello in ogni suo gesto, in ogni sua espressione e in ogni suo sguardo, l’aveva incantata. Non le era mai successo di sbilanciarsi così. Quella era stata la prima volta in cui si era buttata, in cui aveva tentato, in cui non aveva intenzione di avere un ennesimo rimpianto. Aveva spiegato le ali e aveva sollevato i piedi dal suolo, scoprendo quanto può essere meraviglioso il cielo in confronto alla banale terra. Ma pian piano il suo principe si era rivelato poi non così tanto azzurro e il suo comportamento le aveva fatto richiudere le ali. Così, da quella posizione privilegiata a cui era arrivata, era caduta in picchiata giù verso la terra e la sua crudeltà.

Purtroppo le lacrime che aveva versato non erano causate da una ferita al ginocchio, ma da una ferita al cuore. E si sa: il cuore è uno strano organo. I tempi di guarigione non si possono mai stabilire. È un po’ capriccioso e molto esigente: decide da solo quando non sanguinare più. Perché per il cuore non ci sono cerotti e disinfettanti ad aiutare la guarigione, e il dolore risulta cosi più difficile da eliminare.

Per quella sera, comunque, voleva solo divertirsi con i suoi amici. Bere qualcosa in un locale e scambiare quattro chiacchiere e due risate. Senza lacrime, senza dolori al cuore.

Il locale scelto dall’amica dell’amico di quel ragazzo di cui non ricordava il nome è piccolo ma carino. L’unica fonte di luce proviene da lampade da terra che donano alla stanza un’atmosfera rilassante.

Un grande acquario ospita pesci di tutti i generi: ci si può perdere ad osservare quei così discreti animale dalle code splendide.

Due lunghe tavolate sono prenotate a nome del solito amico-sconosciuto, e già da un po’ sono accomodati diversi ragazzi e ragazze.

Quando si accorge della presenza di lui, lei cerca la mano della sua più cara amica. <Fammi da sostegno!> le sussurra di getto.

<Dai che ce la fai: un bel sorriso e lo stendi!> risponde all’orecchio dell’amica, a causa della musica abbastanza alta e dal sovrapporsi di tante giovani voci che hanno voglia di raccontarsi, ridere, scherzare. Una stretta di mano e un sospiro profondo. Per una sera voglio divertirmi.

Sperando di riuscirci, sceglie un posto a caso dei due tavoli. L’unica richiesta: lontano da lui. Così, insieme alla sua amica, si accomoda di fronte a due ragazzi che conosce da tempo ma che non vede da qualche settimana.

Guardandoli in faccia una cosa è certa: quella sera sarebbe stata memorabile. Infatti i ragazzi di cui si è circondata hanno scritto in volto un’irrefrenabile voglia di ridere, rilassarsi, divertirsi. E il buon umore, aggiunto al piacere di stare con quelle ragazze tanto carine e simpatiche, fa sbocciare tante risa sincere, risa che riecheggiano in tutto il locale ed arrivano all’orecchio di un lui che è stato scorretto ma soprattutto infantile.

<Non girarti, ma c’è Marco che non ti stacca gli occhi di dosso.> una piccola confessione che esce spontanea e libera con la voce di Bea, quella buffa ragazza che è la più piccola del gruppo.

<Davvero?!> sorpresa, lei che non è a conoscenza della propria bellezza, è stupita e quasi incredula.

<Certo che è vero…ti direi bugie?>

<No…però vorrei parlargli.>

<Per dirgli cosa! Insomma, lui ti ha lasciata senza spiegazioni e non si fa sentire da un sacco di giorni. Se ha voglia, dovrà venire lui a parlarti. Insomma Marica, non puoi sempre stargli appresso.> L’amica non vuole arrabbiarsi, ha solo voglia di vedere più sicura la ragazza seduta al suo fianco. Così lancia uno sguardo a Gaia, una ragazza piccoletta dai lunghi capelli biondi e due occhi grandi e azzurri, che capisce la tacita richiesta di Bea.

Inizia cosi a raccontare barzellette stupide, fare battute uscite al momento. Tutto per distrarre gli occhi color nocciola di Marica da Marco.

M&M. Diceva sempre cosi lei: le loro iniziali erano belle insieme. Come uno specchio che rifletteva due vite così differenti che però erano entrate in comunicazione.

<Ce l’hai una penna?> chiede Marica, sapendo che l’amica al suo fianco ne ha sempre una a portata di mano.

Così, con la penna nera presa in prestito, inizia a scrivere quelle iniziali sul tovagliolo di stoffa del locale, pur sapendo di non poterlo fare.

<Hey, ma cosa fai ancora!!> questa volta è Ciccio a parlare. Si è accorto della malinconia negli occhi dell’amica e le toglie il tovagliolo dalle mani.

<Queste cose non sono ammesse qui dentro!>

<E chi lo dice?!> Marica cerca di ribellarsi e riprendere ciò che è “suo”, ma già sa che non l’avrà vinta.

La serata scorre veloce, tra sorrisi, barzellette, e tanto divertimento.

Con sua sorpresa anche Marica riesce ad entrare nello spirito “festoso” della serata e degli amici. Col trascorrere dei minuti dimentica quasi il ragazzo alle sue spalle e tutte le preoccupazioni e sofferenze a lui legate.

La serata si conclude anche troppo in fretta, quando tutti hanno il mal di stomaco dal ridere. Come si dice solitamente? Serata ben riuscita? Si. Quella è proprio una serata ben riuscita.

Torna a casa col sorriso sulle labbra, lei. Le ore passate insieme ai suoi amici era proprio quello che ci voleva per tirarle su il morale. Sotto alle coperte, col suo pigiama addosso, prende il cellulare e velocemente preme i tasti che fanno un leggero rumore, componendo un sms da 160 caratteri. Lo rilegge di nuovo e poi invia.

“Grazie per la serata, paperina.

Era davvero quello che ci voleva

Per togliermi un po’ dalla testa

Un certo stupido…ma come vedi

Ci sto di nuovo pensando. E va

Beh. Buona notte. Ti voglio bene.”

Bea, appena entrata in casa, legge il messaggio e sorride. L’amica ancora non sa che lei durante il ritorno ha parlato a lungo col suo Marco. Ancora una volta lui sembra dispiaciuto, pieno di buoni propositi e con la speranza di essere capito. Ma, lei lo spera, questa volta non dovrà essere perdonato. Non c’è niente da capire. Non c’è niente da comprendere, perché è palese che tutto ciò di cui ha voglia lui è divertirsi. E la sua Marica questo non lo merita. Non di nuovo. Lei merita un altro. Un uomo, non un bambino. E di questo ne è sicura.

Forse dovresti fermarti un po’ a pensare. Se guardassi davvero in faccia la realtà capiresti che quello che hai provato negli ultimi mesi è importante, ma non era del tutto reale. La mancanza fa male, tanto male. Questo lo so. Ma non ci puoi fare niente. Rivuoi il tuo cielo? Le ali? Il sorriso? Forse dovresti guardarti intorno e capiresti che c’è un’altra parte del cielo che ancora non hai visitato. Quella parte dove il cielo è ancora più blu e l’aria che si respira è mille volte migliore. Un giorno troverai l’altra parte di cielo,

e sarà allora che inizierai davvero a vivere.

Il mio è solo un augurio per te. Ti voglio bene.

E se mi dici che mi vuoi bene

io ora ti credo.

Volo via.

Anche il mio momento è arrivato.

Volo lontano

Ripercorrendo a ritroso le tappe della mia vita.

Vado a cercare i luoghi in cui ho lasciato

.La mia Gioia di vivere.

Vado a cercare fiori da respirare a fondo,

fiori che mi ricordino qualcosa di diverso

.dalla mia grigia Milano.

Cerco onde da accarezzare

Per far suggerire al mio cuore quello che oramai ha

Dimenticato:

.La Gioia di Amare.

Corro verso nuove nuvole da cavalcare,

verso nuovi sogni da vivere

verso nuove speranze da rincorrere.

Porto con me solo la parte migliore.

.I miei sorrisi.

.I miei scritti.

.Le mie parole dolci.

.Le mie riflessioni.

Questa volta nella mia valigia non ci entrerà

nè

.tristezza.

nè

.malinconia.

nè

.paura.

nè

.dolore.

NO. Loro rimangono qui, di fianco a questa tastiera.

Faranno compagnia alla mia piccola pianta grassa

Che non potrò curare finchè non tornerò,

finchè non sarò guarita da questo intorpidimento dell’anima.

E laverò nell’acqua salata la mia anima,

come per sanarla da una stana lebbra.

E volo lontano.

Verso case che non conosco

Sabbie che non ho mai calpestato

Persone che non ho mai visto

O

Che non ricordo.

Ripercorrerò a ritroso le tappe della mia vita.

E ritroverò quella gioia di vivere, di amare.

Poi tornerò.

Ma solo dopo aver trovato quello che cerco.

Volo via.

Porto con me solo me stessa.

Ma in valigia ci entrano anche enormi quantità di speranza.

Speranza di qualcosa di migliore.

Si. Quella che non avevo da un po’.

E avrò un po’ di nostalgia, già.

Penserò alla mia grigia Milano e, forse, vorrei far di nuovo parte di quel grigiore.

Ma per questo mese mi tingerò di rosa.

E indosserò il mio sorriso più bello.

Ho voglia di provare una di quelle emozioni che tolgono il fiato..

Io e lei - 9 luglio 2006

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Qualche raggio di sole filtrava timido dalle fessure della tapparella semichiusa. Un raggio si era posato delicatamente su un bel viso, di giovane donna, che dormiva tra quelle lenzuola scombinate in un pomeriggio di metà aprile. Pian piano quel raggio di sole si faceva sempre più caldo, finchè lei non si era svegliata, cercando di rendersi conto del luogo in cui si trovasse.

Essere amante non era mai stata la sua più grande aspirazione. Eppure si trovava lì, distesa su un letto con l'uomo di un'altra.  Bello che fa male. Il suo sguardo come un sole ghiacciato: ipnotizzante ma estremamente erotico. Aveva sempre condannato quelle che portavano via gli uomini alle legittime proprietarie, finchè non si era trovata a interpretare il ruolo dell'altra: dell'amante. Non della donna tradita, non dell'uomo che non si accontenta di una donna. Lei, l'amante. E, a sua grande sorpresa, aveva scoperto che l'amante aveva sentimenti, paure, gioie ed ansie.

Si erano conosciuti in un bar di periferia. Lei, un caffè come una pausa dallo stress. Lui, un aperitivo con i colleghi di lavoro. L'aveva notata lì, tutta sola, e le aveva offerto la sua compagnia. Lei, strano ma vero, aveva accettato quei cinque minuti diversi dal resto del suo tempo. Una parola segue una parola, uno sguardo si confonde con un'altro. Lui aveva lasciato il suo numero scritto su un fazzoletto di carta, l'aveva guardata ancora e se n'era andato.

Lei ricordava le sue incertezze nel chiamarlo. Sapeva che aveva la fidanzata, e che la casa di lei era diventata anche la casa di lui. Aveva paura di chiamare e sentire dall'altra parte una voce femminile rispondere. Aveva paura di inviare un messaggio che poi sarebbe stato letto dalla persona sbagliata.

Soffriva terribilmente per la non sicurezza che aveva di lui. Lo vedeva come un punto non stabile. Lui, fidanzato, sosteneva di essere in crisi con la sua "metà". Qualcosa non andava più. Poi aveva incontrato lei: bella, spiritosa, intelligente. Era rimasto stregato. Prometteva che l'avrebbe lasciata, la sua ragazza. Prometteva che avrebbe fatto in modo che nessuno soffrisse.                                                               Ma, ricorda, in un gioco a tre prima o poi qualcuno si fa male.

E lei lo sapeva bene. Ogni volta che lui citofonava a casa sua, il cuore le batteva a mille. Stava ad ascoltare i suoi passi mentre saliva ad uno ad uno i gradini che li separavano. Si perdeva nell'odore dei suoi abiti. Assaporava appieno ogni bacio che le regalava. Godeva di ogni singolo minuto passato insieme in quella stanza. Lei e l'uomo di un'altra.  Dopo le ore passate insieme, Le uniche parole che a lei venivano in mente ogni volta erano quelle di Raf : "Poi abbiamo fatto l'amore, è stato come morire."

Lei, che nei panni dell'amante non si vedeva molto bene, ogni settimana comprava un completino intimo nuovo. Pronta ad assaporare delle ore di amore diverse. Perchè lui, ogni volta, aveva in serbo per lei qualche sorpresa. E allora lei stava attenta ad ogni minimo dettaglio del trucco, ad ogni capello in disordine, ad ogni capo che poi lui le avrebbe tolto. Perchè lui, bello come un sole ghicciato, le sembrava troppo. Aveva paura che potesse sparire in ogni momento. Da un giorno all'altro. Come una bolla di cristallo. Fragile e bello. Ma instabile.

Ma ora erano in quel letto, ancora una volta. Lui dormiva ancora. Lei lo guardava, scrutava ogni minimo particolare del suo bellissimo volto. Lo voleva tutto per sè. La condivisione con un'altra donna non le bastava più. Lei, che prima di lui non aveva un uomo da diverso tempo, si era preclusa la possibilità di conoscere altri uomini perchè si riteneva impegnata con lui. Ma ora, dopo tutti quei momenti così speciali passati insieme, voleva qualcosa di più: una certezza.

I fili dell'amore sono instabili. Alcuni sono forti: non si spezzano mai, durano per sempre. Ma sono pochi, in realtà, quelli che davvero durano "finchè morte non ci separi". La maggior parte di quei fili sono sottili. Possono spezzarsi da un momento all'altro. Non ci sono colle abbastanza forti per tenerli uniti. Basta tirare un pochino in più è.. Pack! Il filo si rompe. E lei questo lo sapeva bene. L'aveva provato sulla sua pelle tante volte. Ma, chissà perchè, non imparava mai.

Come spesso accadeva, immersa nei suoi pensieri, lei non si era accorta del risveglio di lui. Pian piano si stava vestendo, sarebbe dovuto uscire entro qualche minuto. Sarebbe ritornato alla sua vita normale, quella che tutti conoscevano. Sarebbe tornato in ufficio per concludere le ultime faccende della giornata, poi si sarebbe infilato nel traffico straziante per tornare a casa sua. La casa che divideva con lei. La sua donna, senza volto. Non sapeva che aspetto avesse. Non conosceva la sua età. Non voleva darle un volto. Lei, la sua donna, non sarebbe dovuta essere reale.

Un ultimo bacio ed era rimasta sola di nuovo in quella stanza. E si era ritrovata in balia delle sue insicurezze, perchè ancora il coraggio di fare le sue richieste non l'aveva avuto. E un po' piangeva, e un po' rideva, ripensando a lui: il suo sbaglio più grande.

Qualche ora dopo. Si era vestita per uscire, per non essere uccisa dai suoi pensieri che non avevano fine. Per distrarsi, mischiarsi con la gente, respirare l'aria comune. Uscire da quella prigione costruita da quel sole ghiacciato che era lui.

Il cellulare squillava. Il suo cuore aveva iniziato a battere un po' più forte. No. Non è con lei, ora. Chiama me, non lei. Chiama Me.